Una donna

Ho concluso da poco il romanzo di Sibilla Aleramo (alias Marta Felicina Faccio) "Una donna". Un romanzo che mi ha coinvolto, straziandomi e deliziandomi al tempo stesso.
Lo stile con cui la Aleramo descrive parte della propria vita è uno di quelli che non ti lascia mai e che, una volta terminato il racconto, ti rimane dentro per diversi giorni.
E', inoltre, uno stile che molte scrittrici e molti scrittori moderni non hanno, eppure il racconto in sé sembra faccia parte della attualità dei nostri giorni. In realtà, quel che più mi sorprende è pensare che l'anno di pubblicazione reciti 1906.
Un secolo fa.
Cent'anni.
Vi prego, leggetelo (se vi va, se potete). Il modo in cui scrive quel che scrive potrebbe benissimo appartenere ad una donna d'oggi.
E' meraviglioso, è la bellezza della letteratura, della letteratura ai suoi massimi livelli nelle mani di una donna forte, coraggiosa, bella dentro e fuori e che ha fatto la storia (che lo si voglia o meno).
Di seguito, trascrivo alcuni dei pezzi più emozionanti del libro.

Amare e sacrificarsi e soccombere! Questo il destino suo e forse di tutte le donne?

Io avevo bisogno di ammirare innanzi di amare. Accettando l'unione con un essere che m'aveva oppressa e gettata a terra, piccola e senza difesa, avevo creduto di ubbidire alla natura, al mio destino di donna che m'imponesse di riconoscere la mia impotenza a camminar sola. 

Talvolta, al mattino, abbiamo la sensazione nitida d'aver passato una notte densa di sogni e di fantasmi grandiosi, e d'aver vissuto in fuggevoli istanti di dormiveglia una vita profonda, ma non riusciamo a ricostruire le visioni né a rifare i pensieri notturni; e ci accorgiamo poi che ogni nostra nuova azione veramente essenziale non stupisce noi stessi perché la nostra intima sostanza ne aveva avuto l'avviso.

Alfine mi riconquistavo, alfine accettavo nella mia anima il rude impegno di camminar da sola, di lottare da sola, di trarre alla luce tutto quanto in me giaceva di forte, d'incontaminato, di bello; alfine arrossivo dei miei inutili rimorsi, della mia lunga sofferenza sterile, dell'abbandono in cui avevo lasciata la mia anima, quasi odiandola. Alfine risentivo il sapore della vita, come a quindici anni.

Povera vita, meschina e buia, alla cui conservazione tutti tenevan tanto! Tutti si accontentavano: mio marito, il dottore, mio padre, i socialisti come i preti, le vergini come le meretrici: ognuno portava la sua menzogna, rassegnatamente.

[...] Quasi tutti i poeti nostri hanno finora cantato una donna ideale, che Beatrice è un simbolo e Laura un geroglifico, e che se qualche donna ottenne il canto dei poeti nostri è quella ch'essi non potettero avere: quella ch'ebbero e che diede loro dei figli non fu neanche da essi nominata. Perché continuare ora a contemplar in versi una donna metafisica e praticare in prosa con una fantesca anche se avuta in matrimonio legittimo? Perché questa innaturale scissione dell'amore? Non dovrebbero i poeti per primi voler vivere una nobile vita, intera e coerente alla luce del sole? 

La giustizia non può venir soffocata, perché arde.

Questi sono solo alcuni dei frammenti più belli e intensi dell'intero romanzo, ma, come per qualsiasi altro libro, il consiglio è quello di leggerlo per intero e scoprire, in ognuno, quel che la Aleramo ha in serbo per voi lettori.

Anamnesi

Figura soave ti osservo

danzare al chiaror

di luna.

E danzando osservo i

tuoi occhi brillare

al cielo,

che beato sorride

alla tua bellezza,

oh mia

splendida figura divina.

Giacché figura più eterna

il mondo non vide

splendere su di esso,

ora tu, mia principessa, 'l

cuor tumulti de la terra

ed ogni Creatura

acclama, gioiosa, a

festa,

la vista di cotanto

amore e di innata tenerezza.

I colori dell'autunno

Le vie della città si riempiono

di foglie colorate e

i bambini, allegri,

giocano divertiti.

Lo scricchiolio delle foglie

sotto i miei piedi mi

accompagna in un nuovo mondo

dove tutto è più gioioso,

tutto è più bello.

Il calpestio di quest'anime decedute,

ma non brutte,

è una sinfonia di Natura

che non stanca,

che avvolge.

E mentre il vento,

fresco,

autunnale,

mi sferza il volto e gli occhi,

ripenso all'infanzia perduta.

E ai colori dell'autunno.

Dibattito sull'amore

Di seguito trovate la tenzone (opera di origine provenzale nella quale due o più poeti si scambiano strofe e poesie per discorrere e dibattere su argomenti di tipo filosofico e non solo) tra Giacomo da Lentini, Iacopo Mostacci (falconiere di Federico II) e Pier della Vigna (funzionario e consigliere dello stesso re).

La prima parte vede il sonetto iniziale di Mostacci in cui egli si chiede cosa sia veramente l'amore. Mostacci, come ripete nel sonetto stesso, non riesce a dare una spiegazione (né tantomeno una definizione) a questo potere così grande, così travolgente. Per tale ragione decide di rivolgersi agli altri due, chiedendo loro di aiutarlo.

La seconda parte include la risposta del Della Vigna il quale, a mio modo di vedere, dà una spiegazione meravigliosa dell'Amore e della sua stessa sostanza.

Tralascerò, invece, la terza parte, quella in cui il poeta principale, Giacomo, offre la propria definizione.

Il motivo di tale scelta sta nel fatto che, poiché credo che il secondo sonetto sia la parte più bella in assoluto, è altrettanto giusto dare spazio all'origine di questi versi così belli (vale a dire il sonetto del Mostacci). Escludo, dunque, quello del poeta siciliano semplicemente per una semplice e personalissima "preferenza" che mi vede più vicino alle parole del Della Vigna.


Iacopo Mostacci
Solicitando un poco meo savere

Solicitando un poco meo savere
e con lui mi vogliendo dilettare,
un dubio che mi misi ad avere
a voi lo mando per determinare.
On'omo dice ch'amor à potere
e li coraggi distringe ad amare,
ma eo no li lo voglio consentire,
però ch'amore no parse ni pre.
Ben trova l'omo una amorositate
la qual par che nasca di piacere,
e zo vol dire omo che sia amore;
eo no li saccio altra qualitate,
ma zo che è, da voi voglio audire:
però ven faccio sentenzïatore.

Pier della Vigna
Però ch'Amore no si pò vedere

Però ch'Amore no si pò vedere
e no si tratta corporalmente,
manti ne so di sì folle sapere
che credeno ch'Amore sia nïente;
dentro dal cor signoreggiar la gente,
molto maggiore pregio deve avere
che se 'l vedessen visibilemente.
Per la vertute de la calamita
como lo ferro atra' no si vede,
ma sì lo tira signorevolmente;
e questa cosa a credere mi 'nvita
ch'Amore sia, e dàmi grande fede
che tutor sia creduto fra la gente.

Affinità sentimentali

Ovvero come, nonostante seicento anni di distanza, l'uomo sia sempre lo stesso e conservi, dentro di sé, quelle affinità sentimentali che rendono possibili certe bellezze letterarie.

In poche parole, quella vicinanza e quella somiglianza tra Giacomo da Lentini (autore del primo 1200) e Giacomo Leopardi (a proposito di affinità...) che emergono facilmente e sensibilmente tra le righe di un verso e le immagini di una poesia.

Nei post precedenti ho copiato il secondo Giacomo, autore molto più recente, certo, eppure così profondo e per niente semplice.

Adesso, invece, voglio mostrare (e mostrarvi) il Giacomo più anziano (quello che visse prima di Dante) e che diede il via non solo alla scuola e alla letteratura siciliana, ma a quella italiana in generale (pensate che fu lui il creatore del sonetto).

Se non fosse per delle differenze linguistiche ovvie (dati i 6 secoli di distanza), sono sicuro che non sarebbe così facile riconoscere a quali dei due appartenga una o un'altra poesia.

Adesso, però, taccio. E' tempo di dar voce al Giacomo siciliano.

Madonna, dir vo voglio

Madonna, dir vo voglio

como l'amor m'à priso,

inver' lo grande orgoglio

che voi, bella, mostrate, e no m'aita.

Oi lasso, lo meo core,

che 'n tante pene è miso

che vive quando more

per bene amare, e teneselo a vita!

Dunque mor' e viv'eo?

No, ma lo core meo

more più spesso e forte

che non faria di morte naturale,

per voi, donna, cui ama,

più che se stesso brama,

e voi pur lo sdegnate:

amor, vostra 'mistate vidi maie.

Lo meo 'nnamoramento

non pò parire in detto,

ma sì com'eo lo sento

cor no lo penseria né diria lingua;

e zo ch'eo dico è nente

inver' ch'eo son distretto

tanto coralemente:

foc'aio al cor non credo mai si stingua,

anzi si pur alluma:

perché non mi consuma?

La salamandra audivi

che 'nfra lo foco vivi stando sana;

eo sì fo per long'uso,

vivo 'n foc'amoroso

e non saccio ch'eo dica:

lo meo lavoro spica e non ingrana.

Madonna, sì m'avene

ch'eo non posso avenire

com'eo dicesse bene

la propia cosa ch'eo sento d'amore:

sì com'omo in prudito

lo cor mi fa sentire,

che giamai no 'nd'è quito

mentre non pò toccar lo suo sentore.

Lo non-poter mi turba,

com'on che pinge e sturba,

e pure li dispiace

lo pingere che face, e sé riprende,

che non fa per natura 

la propïa pintura;

e non è da blasmare

omo che cade in mare a che s'aprende.

Lo vostr'amor che m'àve

in mare tempestoso,

è sì como la nave

ch'a la fortuna getta ogni pesanti,

e campan per lo getto

di loco periglioso:

similemente eo getto

a voi, bella, li mei sospiri e pianti,

che s'eo no li gittasse

parria che soffondasse,

e bene soffondara,

lo cor tanto gravara in suo disio;

che tanto frange a terra

tempesta che s'aterra,

ed eo così rinfrango:

quando sospiro e piango posar cio.

Assai mi son mostrato

a voi, bella spietata,

com'eo so' innamorato,

ma creo ch'e' dispiacerï' a voi pinto.

Poi ch'a me solo, lasso,

cotal ventura è data,

perché no mi 'nde lasso?

Non posso, di tal guisa Amor m'à vinto.

Vorria ch'or avenisse

che lo meo core 'scisse

come 'ncarnato tutto,

e non facesse motto a voi, sdegnosa;

ch'Amore a tal l'adusse

ca, se vipera i fusse,

natura perderia:

a tal lo vederia, fora pietosa.

I tramonti di casa mia

Se c'è una cosa che mi manca dell'Italia, di casa mia, sono i tramonti.
Ed in questo momento, ovviamente, a mancarmi tantissimo sono i tramonti estivi.
Premetto che anche qui, nella lontana Inghilterra, i tramonti esistono e sono eccezionali (ma ogni cosa che sia naturale e richiami la Natura lo è).
Eppure, quei tramonti estivi di casa mia, col caldo a volte insopportabile, hanno una carica sensuale ed emotiva unica.
Sì, i tramonti di casa mia sono sensuali, sono frizzantini, sono tesi.
C'è tensione, nell'aria: c'è tensione, c'è attesa, ci sono aspettative, pensieri.
Sogni.
Una carica, ripeto, che si accumula ed esplode nei colori magici che solo il sole, col cielo, possono donare.
Sì, i tramonti di casa mia sono così e per nulla al mondo li cambierei.
Qui si può apprezzare il verde che circonda il tutto; il vento leggero che ti accarezza la pelle; le nuvole dalle forme incredibili e un cielo forse più limpido, più blu.
Ma lì, a casa mia, i tramonti sono diversi.
I tramonti anticipano la notte d'estate, una notte che può essere divertimento, relax, passione, Eros.
Ecco perché i tramonti sono sensuali: perché anticipano quel che verrà, quel che si spera avvenga, quel che non si sa, non si dice, però magari...
Così, dopo aver assaporato e sognato con un tramonto in riva al mare, la sera prende il sopravvento e con essa una miriade di sensazioni che a volte stentano ad esplodere perché tutte, insieme, si accavallano, si calpestano, fanno a botte per emergere dal cuore, dall'anima.
Eccoli, i tramonti di casa mia: l'afa che lentamente si placa, le onde del mare che risuonano incessantemente, il cielo che si fa di mille colori e l'aria, quell'aria, che fa pensare a tante cose, eppur niente dice.
E poi viene la sera.

Leopardi: tenero amante

Da "Il pensiero dominante"

[...] Tu sola fonte
D'ogni altra leggiadria,
Sola vera bealtà parmi che sia [...].


[...] Bella qual sogno,
Angelica sembianza,
Nella terrena stanza,
Nell'alte vie dell'universo intero,
Che chiedo io mai, che spero
Altro che gli occhi tuoi veder più vago?
Altro più dolce aver che il tuo pensiero?